Grafito iconoclasta

Réquiem por el último vestigio de patriotismo que había en mi corazón

2010-06-26T10:35:00.003-05:00

Por primera vez en mi vida he sentido el auténtico deseo de ahorcar a un grupo de niños... y a los imbéciles que lo convocaron. La historia es la siguiente: Ayer ejercí el sagrado derecho de fiestear hasta la hora que se me hinche la gana. Me dormí alrededor de las cinco y cuarto de la mañana, con la esperanza de disfrutar un largo y reparador sueño que abarcara buena parte de una tranquila mañana de sábado. En eso estaba, en el quinto sueño, cuando de pronto ocurrió el desastre que me llevó a escribir estas líneas a las nueve y media de la mañana de ese sábado fatal. A las nueve con doce minutos, ni uno más, ni uno menos, el titubeante y estridente chillido de una trompeta anunció a la horda que le seguía junto con un atronador y arrítmico retumbar de tambores que me hizo despertar con un sobresalto que casi me tira de la cama. La banda de guerra de la escuela primaria pública que se ubica exactamente detrás de mi departamento se había arrancado a darle con singular ímpetu al Toque de bandera. Una vez que terminó esta tortura y pensé que por fin podría echarme otra pestañita, la directora se arrancó a esputar sus recurrentes berridos por el altavoz, haciendo gala de su impecable oratoria y de su habilísimo manejo del micrófono, taladrando mis oídos con el dulce canto de la retroalimentación de las bocinas… ¡para inaugurar el Concurso de Bandas de Guerra de primarias de la zona escolar! Escribo estas líneas como un ejercicio de autocontrol, porque de verdad me dieron ganas de saltar desde la azotea de mi edificio al patio de la escuela e iniciar una masacre a mano pelada. Ahora sólo me queda afirmar que han aniquilado el último vestigio de patriotismo que quedaba en mi mexicano corazón y que… se levanta en el mástil mi bandera, / como un sol entre céfiros y trinos / muy adentro en el templo de mi veneración, / oigo y siento contento latir mi corazón.

Conclusión tras la marea alta

2010-03-23T23:58:00.000-06:00

El amor es un cangrejo.

Contraejemplos

2008-09-24T17:15:00.009-05:00

Nos ha tocado vivir
este mundo que se desgasta
buscando chisporroteos de felicidad
en el esnob concreto finamente armado,
en las alfombras cucas,
en el futón tanoshit,
en una vajilla de rómpela y te la rompo,
en una cama asexuada, quiropráctica y aséptica,
en un televisor más grande que el muro de la sala,
en una nocturna neumonía descapotada
sobre neumáticos del gordito,
en tanta materia inmarcesible y vacua,
que no llena ni el fondo del espíritu.

Y no,
la felicidad no está ahí,
lo hemos comprobado
a punta de contraejemplos:
los impulsos vomitivamente rosáceos,
plantados en una templada selva del golfo;
el amor encuerado frente al frío de la indiferencia,
gomitas erectas y chabacanos encogidos;
nuestra resistencia combativa contra el pasado
que bombardea con preconceptos antieróticos
nuestras almas refugiadas
en los búnkeres de la desconfianza,
con una botella de un yummy tinto barato por fusil
y las palabras sabias por municiones;
la dulce tarea de fungir como pastores
en las praderas capilares retacadas de piojos,
que ronronean como gatos
rescatados de la mierda urbana...

Y sí,
ahora nos toca el contraataque
sutil, clandestino, complotado:
provocarle tantos accidentes a la felicidad
como sean necesarios para sacudirle la esencia,
para demostrar que puede reposar
entre muros de aire o concreto,
en cualquier sitio que elija
este hogar vagabundo que somos,
sin importar la cantidad de materia
que nos circunde.

Todos invitados a menear los estoperoles

2008-08-14T18:51:00.012-05:00

Quedan todos cordialmente invitados a la presentación de El ladrón de sueños, novela ciberpunk para chavitos escrita e ilustrada por mis queridos compas Bef y Patricio Betteo, respectivamente. Será un grato honor contar con su desmadrosa presencia. Tendremos, además, el placer de disfrutar un refinado coctel auditivo de punk, mezclado por el distinguido escritor y querido amigo Bernardo Esquinca.

Jueves 21 de agosto, 2008
7:oo p. m.
Hostal Virreyes
Izazaga 8, esq. Lázaro Cárdenas (Eje Central, pues)

Lo brand niu

2008-04-16T19:50:00.009-05:00

¿A qué suena la nueva narrativa mexicana? ¿Tiene aún ecos de canción ranchera, de corrido revolucionario? ¿Es todavía su majestad el rock and roll la banda sonora de nuestros narradores jóvenes como lo fue en su tiempo para la Onda? ¿O probablemente sea que la música electrónica, el indie y las tentaciones mercantiles del pop y del rockstar-system han marcado de alguna forma a los nuevos escritores?

Los integrantes de esta antología pertenecen a la primera generación que fue arrullada por un walkman, que cambió las máquinas de escribir por una computadora, los balones de futbol por el joystick de un Atari, y que, como ocurrió con sus predecesores, se nutrió a base de promesas incumplidas por parte del gobierno de su país, unas mayores que otras, como una broma sin fin.

Esta compilación de diecinueve tracks reúne a aquellos autores nacidos en los setentas que comienzan a llamar la atención en éste y otros países con su muy singular banda sonora: letras cínicas y desconfiadas, con influencia de nuevos ritmos, latitudes y tradiciones. El ingeniero de sonido nos presenta en un solo caset los grandes temas de Alberto Chimal, Bernardo Esquinca, Bernardo Fernández Bef, Julieta García González, Jorge Harmodio, Luis Felipe Lomelí, Mayra Luna, Alejandra Maldonado, Alain-Paul Mallard, David Miklos, Eduardo Montagner, Guadalupe Nettel, Antonio Ortuño, Antonio Ramos, Pablo Raphael, Juan José Rodríguez, Ximena Sánchez Echenique, Martín Solares y Heriberto Yépez. Una recopilación de la mejor narrativa joven de México, que el lector no se puede perder.

Tormenta

2008-04-11T17:44:00.003-05:00

Torrencial lindero de noche tormenta.

El alba llega con versos bucofónicos
escupidos al cielo raso
y tu cuasilentejuélica presencia
en mi ribera
me obliga a la poesía
que brota de mis poros
en dulce, fogoso y sinfónico alud.

¡Que sí, carajo, eres tormenta!
De aquellas tormentas halterofílicas
que se levantan a sí mismas,
poder del rayo retina,
estruendo del trueno primor,
llegas, refulgente hidromusa,
con tus encantos polisílabos,
a la taberna deste masticador de ritmos.

Y luego tú, nena esplendorosa,
te vas, por la vereda agridulce
deste bosque pasional,
hallando, en cada paso,
bajo el torrente de tu propia tormenta,
los versos almidonados
que un poeta-lobo sin colmillos,
tendido bajo el manto de la oscura luna,
escupió al emperifollado cielo abierto.

Automático I

2008-04-08T19:13:00.006-05:00

Extírpame la soledad
de una vez por todas.

No me dejes deambular más
por las praderas del hastío.

No estamos,
somos movimiento.

Embates de la vista
nos traicionan,
gritando la verdad
a la exósfera.

Entiéndeme,
las manecillas giran
y yo te veo ascender
delante de un rugido.

Estallidos de incertidumbre.

Zigzagueas entre calles
deslavadas
por tanto flujo de dulzura.

En tus labios se queda
el recuerdo de lo insoluble,
sal de mares inconclusos,
de sueños perdidos
en mareas caóticas.

No eres todo,
no soy todo,
no somos todo,
queda por delante
la peripecia verbal,
aún nos quedan
las escaramuzas pactadas.

No divagues,
devora,
híncale el colmillo
al chamorro de la lujuria
después de rasurarlo
con tus navajas pupila.

Deja atrás los alegatos
de tu restirado titubeo,
compacta tu cháchara decente...

¡Basta ya
de jalarle las patillas
al desenfreno!

Aquí estoy,
aquí estaré,
llegarás.

La moda doma

2008-04-03T21:19:00.003-06:00

It is easier to copy than to think, hence fashion.

Besides a community of originals is not a community.
Wallace Stevens

No sé ya dónde guarecerme...
Permanezco alerta,
con las pupilas crispadas,
en medio de un cúmulo de vanidades.

Estoy cercado por talles ceñidos con látex
y copas rebosantes de silicona,
ejemplos de que el mundo ha mutado
en una puta de pasarela,
erguida sobre los tacones del voraz consumo.

¿Dónde ha quedado el amor
en este circo que sólo piensa
en mejorar estirpes
engendrando anorexia,
adicción al peróxido
y antifaces make-up?

¡Bienaventurado este jodido tiempo
en el que las niñas quieren tetas,
no muñecas!

Qué puedo hacer yo aquí,
predicador del putrefacto corazón,
posmoderno retrógrado,
inútil tótem a la poesía,
imbécil y joven reliquia
que prefiere la voz profunda
de la neurona sensible,
al solaz en la superficie
del aparador
en que se ofrece el mundo.

Vuelos en torno al canto luminoso de una luciérnaga

2008-04-03T15:02:00.008-06:00

1.

Traficas
angustia,
expides
vapores
que
embriagan
mis
pupilas,
niña
púrpura.
Aniquilas
en
mi
selva
la
púspura
de
los
perros
y
ranas
descalzados.

Notas para un sueño serie B

2008-04-03T14:53:00.005-06:00

I

La noche riega pulverizadas sus vísceras sobre mi cama...

II

Nado sumergido en
pura púrpura pus pura...

III

Cabalgo sobre negros toros plásticos en compañía de jinetes azules que montan liebres con máscaras de caparacho.

IV

Tragamos harto cascajo
entre yonquis
de doble turno.

Otro haikú verde

2008-04-03T14:51:00.002-06:00

Infantívoros
tu alegre descendencia
raptan, tortuga.

Belleza lollipop

2008-03-25T00:27:00.003-06:00

Dulces gusanos de goma
emergen de tu boca,
lapizlázuli exquisito,
tu labios brillantinos,
aromas plásticos
de golosinas sintéticas.

Me extasío con los giros de tu saliva
en torno de un carmesí artificial.

Me cautivan los embates de tus labios
que anulan todo macarrónico aroma,
todo impulso cocada.

Entre polvos chispeantes
estalla tu boca,
metralla arcoíris
abatida en indescifrables contorsiones;
dominas las dunas irisadas
bajo una pala de caramelo quebradizo.

Adoro el aséptico aroma de tu boca,
tu saliva ácida,
mar de artificiales pétalos cítricos,
corrosivo artificio de la nueva sacarosa.

Minotauros (otro rescate)

2008-03-14T17:52:00.005-06:00

Galope,
una daga,
brutalidad,
explosiones azarosas
en las entrañas del bosque.

El lago vibra
y una brisa se arrastra,
regando susurros,
hasta el arroyo.

Él bebe,
sana y muere...

Aullido,
rumor de hojas,
silencio,
cascos de un caballo en fuga.

Rescatados de una libreta de hace unos años...

2008-03-14T17:38:00.003-06:00

Hay tantos procedimientos para destilar el placer, que la oferta de cocteles hedonistas es prácticamente infinita.

El ingrediente que amarga todos y cada uno de los cocteles hedonistas, haciéndolos imposibles de tragar, es el jarabe de moralina.

A veces me da por pensar que la vida no es más que uno de esos chistes larguísimos, tediosos, exasperantes, que al final sólo dejan dos opciones: no entenderles ni madres o no encontrarles ninguna gracia, y generalmente ocurren ambas.

Sueño cyborg

2008-03-14T16:45:00.008-06:00

Se deslizaban los minutos sobre la superficie de una noche que ya no parecía tener inicio ni fin. Mi percepción del entorno era un desfasamiento entre espacio y tiempo. Comencé a caminar automáticamente por la calle Madero. Sobre mi cabeza, la Torre Latinoamericana ejecutaba unas extrañas contorsiones. Poco a poco, con cada paso, las partes de mi cuerpo se iban mecanizando, se volvían piezas metálicas conectadas con pistones que, conforme avanzaba sobre el asfalto, dejaban de responder a las órdenes de mi cerebro. Cobré conciencia de que estaba soñando. Sentí cómo me desprendía de mi cuerpo. La siguiente imagen es un cyborg idéntico a mí visto de espaldas, con la catedral y el zócalo en el fondo. Desperté... Entré al baño... Escuché el agua de la regadera golpear sobre placas metálicas.

Verdes haikús

2008-03-12T22:06:00.008-06:00

Las chimeneas,
oráculos de acero,
nos lo advirtieron.

Rugen motores,
en sus entrañas arden
nuestros ancestros.

Pánico negro.
¡Evade aquella mancha,
hermoso albatros!

Corre la savia,
motosierra estridente,
los sauces lloran.

La dulce Gaia,
bajo nuestros crueles pies,
triste agoniza.

5 aforismos

2008-03-12T21:49:00.004-06:00

La adopción de lo preexistente tal cual es nos obliga a ser otro. Lo auténtico muere con la moda.

El brillo del diamante encandila a quien inhala los vapores de la moda; lo aniquila en cuanto humano.

Flota una invisible convención sobre el vaivén de la lujuria.

Soy un simple recolector de realidades alternas, extraídas del entramado aparentemente real del mundo.

El pensamiento es una esfera con un número de espejos que tiende al infinito.

El Viejo Oeste versus el Nuevo Oeste

2008-03-11T19:32:00.007-06:00

Intervención iconoclasta por parte de los Dead Kennedys, una increíble banda de punk formada en San Francisco, a una rola representativa de la parafernalia hollywoodense que incorporó al establishment un periodo histórico de intolerancia, masacre y avaricia como una época de bucólica y violenta felicidad.

Algunos aforismos de Vicente Huidobro

2008-03-08T15:48:00.006-06:00

Es incomprensible que un individuo que haya estudiado profundamente el comunismo, no sea anarquista.

Las creencias religiosas tienen como origen la ley del menor esfuerzo.

No hay amor ilegítimo.

Un juez que en el momento de dar una sentencia no se está riendo interiormente de sí mismo y de la sociedad es un perfecto imbécil.

The Clash - White Riot Live (1978 Victoria Park London)

2008-02-10T19:35:00.002-06:00

Harpía boomerang

2007-06-16T01:24:00.002-05:00

Qué hago con esta soledad violada
que se pudre en mis pulmones,
con este aire denso,
corrompido,
agusanado en un claustro de roble
bajo tu corona de ecos.

Qué hago con estas horas
que maúllan, lastimeras,
mutiladas por los jadeos
de acrobacias pretéritas
en trincheras sepultadas.

Qué hago con tus prolongadas
fantasmagonías,
atribuladas por tanto embutirles
espesas culpas en las venas.

Qué hago con las minas que plantaste
en el campo solitario de mi dicha,
con sus esquirlas que se clavan
bajo mis uñas,
con sus capullos que saltan
y se me adhieren al rostro
como medusas aéreas.

Qué hago con esta castrante letanía
de tu recuerdo en mi páncreas,
dime,
qué puedo hacer contigo,
harpía boomerang,
si cada vez que te escupo
te me clavas en la nuca.

Haikú IV

2007-06-15T02:52:00.003-05:00

Pútrido augurio:
El oro doblegará
toda libertad.

Haikú III

2007-06-14T00:54:00.002-05:00

Envidia: El viento
besa sus pies perfectos,
sus pantorrillas.

Haikú II

2007-06-14T00:52:00.001-05:00

Sube alto el humo,
se aguzan los sonidos:
despertar verde.

Haikú I

2007-06-14T00:48:00.001-05:00

Con los prejuicios,

la percepción se nubla.

Nacen fantasmas.

Propuesta marítima

2007-06-13T23:36:00.001-05:00

Tienes todos los vientos
para planear mi presencia
de cambiante rostro tornasolado;
fugaz, expedita,
veloz como cualquier onda hertziana.

Ahora escucha:
Te ofrezco todas las mareas
para pernoctar en mi presencia,
renovándonos perpetuamente
en las crestas del caldo primigenio,
aroma zempazúchil,
que al romper son fiesta policromática.

Espumosa sirena seductora,
cada noche subirá el nivel de tus espasmos
en mis transpirantes litorales,
permanecerás en la acrobacia constante,
gozarás las inercia felpa,
la fibrosa suavidad estética
improvisada en el vaivén del zargazo.

–Liberación–

2007-06-13T23:07:00.001-05:00

Oculta explosivos
bajo su vestido
el hada enclaustrada.

¡A pelear con sus entrañas!

2007-06-13T17:39:00.002-05:00

La única guerra que me parece justificable es la que el hombre libra en el territorio delimitado por su propia piel.